Солоноватый ветер бьется в окно, как ватная палочка, отсчитывая последние дни.
На последнем ударе вечер обрушивается на поселок,
разрываясь густой краской, заволакивает небо на западе красно-фиолетовым,
веки закрывают глаза,
мои руки чувствуют ожидание, протягиваются вперед, как будто что-то получают.

Мое сердце быстро переваливается через гребень чувств, как пьяный водитель в машине через обочину обрыва.
Вы уже на час позже, чем обещали утром. А что же завтра?
Я молчу, как курица, жарящаяся в духовке,
вся перевязанная веревкой, затолканная в мешок для жарки и набитая фруктовой начинкой.

За близость в моем воображении!
Твои черты неотличимы от того, как они схожи с моими.

На какое-то черное мгновение я сомневаюсь, что ты вернешься,
море зовет тебя, как и все корабли.
Стены тонкие, я слышу, как ты открываешь щеколду;
Я слышу, как твои ноги ступают по ворсу нашего коврика у входа.
Ты здесь,
и день спадает с меня, как зрелый плод.